На опушке леса 
Старый дуб стоит, 
А под этим дубом, 
Наш герой лежит. 
Он лежит, не дышит, 
Но как будто спит, 
Золотые кудри ветер шевелит. 
Перед ним старушка, 
Мать его стоит, 
Слезы проливая, 
Сыну говорит: 
«Я тебя растила, 
Но не сберегла, 
А теперь могила 
Будет здесь твоя».